Man får 120 googleträffar på "Gustav Sveidquist"
Johan åker till Thailand. Staffan och Frallan åker till Barcelona. Folk omkring mig flyr i största allmänhet mot varmare breddgrader. Jag vill också.
Jag vill också resa bort och kunna dricka exotiska och smått homo-erotiska drinkar hur löjligt stora glas. Jag vill kunna lägga mig i en hängmatta och låta havets sirensång vagga mig till sömns. Drömma så där som jag drömde inatt, att jag är Alec Baldwin på jakt efter en kondom men att alla som såldes va för små (Kudos Alec!). Fast istället för väckarklockan vakna upp till tonerna från ett oljefat som annonserar att afterbeachen har satt igång, och att jag behövs för att få ihop ett fullt lag i toplessvolleyboll. Könsdelat efter smak. Istället känner jag mig som huvudrollsinnehavaren i det moderna mästerverket Silversjön. För den obildade pöbel som också läser Frank ser han ut så här:
Jag bildgooglade vinter i skägg, vem fan känner till Silversjön? Eller folkoperan?
Alec Baldwin för övrigt, det är en man som åldrats med värdighet. Jag känner mig inte ett dugg bekymrad över att ha drömt om att vara han, oavsett situation. Men mot slutet av drömmen var jag istället en tjej, som försökte fria till Alec Baldwin. Det störde mig litegrann. Inte mer än att jag gärna skriver det här men tillräckligt mycket för att gärna slippa prata om det framöver.
Min holländska vän om ni minns, han som va min speciella bussvän. Ni uppmärksamma kanske redan anat vad jag tänker berätta i och med att jag skrev ”han som va min bussvän”.
Vi är inte bussvänner längre. Jag har idag bestämt mig för att sätta punkt för förhållandet. Men det är inte mig det är fel på, det är han. Han kan tydligen svenska. Det är inte en sak man undanhåller tycker jag. Han kan ha förstått allt jag sagt, hela tiden. Inte för att jag sagt så mycket, det är trots allt väldigt tidigt på morgonen det här. Men en och annan dålig ordvits har det nog blivit. Och vem vet vad jag kan ha muttrat fram mellan tänderna där jag suttit och halvsovit? Ett snedsteg är allt som behövs. Ett enda mummel om hur väderkvarnar är skit, ett välriktat slag med träskon och jag vaknar aldrig igen. Han har invaderat territorier som jag trodde var mina helt privata. Jag känner mig smutsig. Så holländska pojke, vi är över. Du har satt din sista tulpanlök. Jag vet att du förstår det här.
Vad blev det här för jävla stickspår, jag skulle ju skriva om min längtan efter värme.
